Cortejo de dor

A morte é negra, ou branca

Os pensamentos passeiam, muralhas

Infames pensamentos,

Cortejo de dor,

A morte é rosa, ou azul,

A dor permanece no tempo,

O tempo tão relativo, tão banal

Que horas são?

O que vocês farão hoje?

E tuas falas ecoam, como uivos

De lobos perdidos.

Árvores secas, pássaros mortos,

Uma cúpula, gestos, mãos...

Caminhos escuros, dor!

                                              julho.11