Lenços acenam, voam
Feito pombas brancas
Laços se partem
Como sementes ao sol
Pálida é a noite
De um negro mortal
Certeira é a flecha
Para o bem e o mal
Velas, véus e lágrimas
Dão o toque final
Feito tela de arte
Em um tom surreal
Estou dormindo sob as asas da morte
Mas é algo confidencial
Abr.17
