Na Relva

Na relva você

Estendida, como morta

Espera-me sempre,

Como alguém que já morreu.

Teu desejo é fugaz

Mistura-se ao teu encanto,

Que aos poucos desaparece

Como a brisa da manhã.

Na relva, você

Planeja, faz gestos, canta

Uma canção que outrora

Chamaste amor.

Pássaros , aves mil povoam o céu

E teus pensamentos se perdem,

Entre ser feliz e livre

Ou ser alguém que já morreu.
                                                 
                                                  jan.2013

Fragmentos 4

Raízes viajam sob o alfalto

Sementes mortas se esmagam

Sob pés frios   — Vozes

Ecoam, deslizam pelo tempo.

Aurora, meu peito se abre

E vomita os velhos sonhos,

Crianças brincam, as raízes

Dão o tom nostálgico.

                                       Dez.2012

Passagem

Por que partiram antes de mim?

Por que não tive um bilhete nesta viagem,

Por que a dor não se acalma?

Por que as lembranças batem mais e mais fortes,

Como se vermes comessem minha carne lentamente?

Por que tuas falas se extinguiram, quando eu

Mais preciso delas, e todo o resto silencia?

A manhã é clara, o sol brilha forte,

Vozes ressoam pelos quatro cantos, átomos

Deslizam pelas frestas, cercados de solidão.

Não, o tempo não volta, não voltará jamais,

Sorrisos, gestos, vontades, sonhos,

Desesperanças, medos, tudo se foi    –  Uma porta

No final do corredor se abre finalmente para mim....

                                                                     Setembro/2012

                                                              Para Adelia, Pixú e Dirceu   

Os Três Bois ou Sangue na Manjedoura

Três bois discutiam sobre quem seria o próximo a ser abatido pelo homem de cavanhaque e botas longas;

—  Acho que serei eu, * disse o primeiro —  Afinal, sou o mais velho, e minha carne já não Será tão atrativa muito em breve; E pelo que me consta “nossos donos”, não podem perder dinheiro nesta brincadeira sem graça.

— Brincadeira, Você disse! — como pode chamar isto de brincadeira Caro colega?

— nossas vidas estão por um triz, eu é que não vou chamar isto de brincadeira, e sim de uma fúria imoral. — Amigo, acho que serei eu o próximo, pois apesar de ser mais novo que você, tenho mais peso, como muita ração e prejuízo é uma palavra que passa longe daqui. — sim, serei eu, *disse o segundo boi, com lágrimas nos olhos e um ar de desespero que tocou profundamente o mais velho.

O terceiro boi, que a tudo ouvia, era o mais novo da turma, ainda em fase de crescimento, tomou da palavra e assim falou: —  Caros amigos, com certeza o próximo a ser abatido serei eu!  — Afinal comemora-se entre os humanos a data em que um deles nasceu há muito tempo atrás e que depois seria morto pelos de sua própria espécie. E além disso, minha carne é apreciada , por ser macia e tenra, segundo dizem...

— Mas o que tem a ver o nascimento de uma criatura de outra espécie, ser comemorado com nossa carne? * resmungou o segundo.   — Se ao menos se alimentassem dos de sua própria raça ainda vai, mas nós! – o que temos a ver com isso? * Ruminou o primeiro. 

— Não sei, não sei... * choramingou o mais novo. — E vamos silenciando, que nosso algoz está vindo!.

Tarde quente, o sol se recolhendo e uma brisa suave sobre os campos; Meninos brincando sobre a relva, pássaros silenciosos em meio a lamentos vindo do curral.

Uma tarde de dor e sangue.

                                                         Agosto/2012

                    

À Deriva

Sentimentos nascem e morrem

Risos se transformam em lágrimas

Mentes ociosas —  brinquedos se quebram.

Uma coruja se balança em um fio invisível

Gotas de sangue tingem a roupa rasgada.

Do peitoril da janela, você me vê passar

Mas teu aceno é vago, frio e desaparece,

A tarde é calma, um outro sol se põe

Como se fosse o último dos sóis.

Barcos flutuam como almas perdidas,

És tão destemido — E crê na vida eterna —

Um pequeno lobo uiva em seu covil

De tuas pupilas  vertem gotas ácidas ,

Acende um incenso mirra, um grande olho

Mágico que pensa tudo ver, está cego

E nos deixa à deriva, vagando, vagando...

                                                                Agosto.2012

Fragmentos 2

Toques mágicos, sem cor

Encobrem máscaras disformes.

Clara e melancólica manhã

Acordes repetidos, ressoam.

Batidas de coração — Anjos

Voam calmamente, seus sorrisos

Mórbidos se dissolvem no ar.

                                            Agosto.2012

E agora, onde vamos?

A boca que ri, absorta

O último que passa, sinos

Na capela, cordas, ritmos

Noite negra, lágrimas vãs.

Uma chance ao menos

Poderia tentar, não, não posso

De que adiantaria gritar,

A plenos pulmões, a glória.

Todos temos feridas a curar,

Uma vida só não basta

Talvez uma rota traçada,

Deixe traços de desespero.

Aonde quer chegar agora?

Teu vestido florido, ou raiva?

Todos temos perdões a dar

Mas de que adiantará?

Um cálice não mais sagrado,

Uma boca entreaberta, a fome

E sei que um vínculo permanece,

Ora forte, ora fraco....

Não me deixes agora, ou nunca

Tuas palavras já não enfeitam

Meu coração, meu lar, doce lar,

O que  fizemos de mal, ou de bem?

Toque a corda da vida, ou da morte,

Tudo nos espera, sempre, sempre

Já somos passado agora, tentar

Novos sonhos, não será possível.

Pai, Mãe, Avós, pretéritos mortos,

Uma criança chora, um anjo paira

Entre figuras geométricas, loucuras

Seria bom estar entre estas lacunas.

Todos temos feridas a curar,

Oh! Reis e Rainhas se foram,

Conte-me estórias de ninar,

Uma vida só não basta.....

Quando perceberemos que o amor,

Já se foi a muito, muito tempo,

Uma chance é o que pedimos agora,

Mas já é hora da morte, eu sei, eu sei...

Décadas se foram, deixaram marcas,

Teus lençóis brancos, o amor, uma crença

De que  tudo poderíamos — de que se gaba?

Acabaram-se as flores, restam lápides. 

                                                               Agosto.2012